Primer golpe

Al golpear algo por primera vez la superficie responde con una dureza brutal al esfuerzo muscular,sea cual sea el material golpeado,en comparación con las arremetidas posteriores.

Es por eso que empezar cuesta tanto,porque seguir siempre es más fácil.

No viene al caso discutir si hay excepciones para ésta regla,ya que siempre habrán terceras personas;"amigos de un cuñado del tío de..."(incluso tal vez científicos primos de políticos o políticos "primos" de por sí)que tendrán la respuesta apropiada para desmontar una afirmación,la cual,dado el objetivo de éstas palabras,no es pieza angular de nada.

Dicho ésto,comienzo.

Éste es mi primer golpe de una larga lista.Mi primer giro con el dedo,que dará paso a una gigantesca espiral algún día.Y todo tiene un por qué.

Me he pasado meses,miles de noches sin nombre ni estrellas a quien remitirse como testigos,buscando una explicación a la sencilla pregunta de "¿Qué hacer con la vida?",divagando por calles,callejas y avenidas de pequeñas y grandes ciudades,de pueblos,por campos y parajes solitarios y aglomeraciones causantes de una creciente y abominable agorafobia.Resultado?...que no hay un sólo resultado,sino miles.

Música política con nombres y apelativos imposibles,banderas con una simbología tan complicada como para producir dolores de cabeza a un matemático poco experimentado en el tema.Códigos de honor,alcoholes de toda clase y condición,dolor físico,dolor emocional y demás actos que aún hoy me remueven la conciencia por la similitud que entrañan con los de una clase de escoria social insaciable de inmundicia como la que prolifera hoy por doquier en el mundo.

Yo no buscaba el daño,pero lo encontré siguiéndole la pista a la vida.No es nada fatalista,no hay ninguna autocompasión al afirmarlo,porque no hay nada que ocultar.Lo que hice lo hice con un sentido,sólo me preocupa la imagen de idiota que a mi mismo me doy aún hoy.

Porque esa es otra.Las imágenes.Todos nos preocupamos de que pensarán de nosotros,cómo vestir y qué decir ante el decano,cómo arrullar a nuestra pareja,qué pose poner al ligar,qué marcas no llevar y qué simbolos evitar.Rayas,puntos,estrellas,círculos,cuadros,rombos,amarillo,negro,lila...Y kaputt!.

La espiral primaria estalló.Era el preludio de un golpe que me ha llevado casi 2 años poder anunciar en condiciones,solo al estar preparado para darlo.Bien,pero vayamos por orden.La espiral primaria surgió como la necesidad innata del hombre de convertirse en un animal en ocasiones,como medio de soltar presión.

Creyendo que había llegado al cúlmen de "la humanidad",al ver en la calle el horror,la alegría,el descontrol,el raciocionio a 1,20 en un chino y las entradas a garitos gratis,me enzarzé en una batalla dura e incosciente por destrozar mi hígado y mi boca filosofando acerca de los pájaros y las pájaras que ocupan éste valle de juergas al que llamé mundo.

Pero el mundo incluía también la animalidad más elemental.El orin en los portales,las piedras contra los otros animales,el sexo como forma de golpear a un enemigo invisible,los golpes contra los amigos como una forma de sexo,el deseo de no desear un descontrol incontrolable,dar vueltas y vueltas en torno a la nada y sonreir mientras me hundía,creyendo ser consciente de ello...como quien gira sobre una espiral.

(De ahí nació el concepto).

Todo hay que decirlo,aprendí muchísimo con esa gran carrera contrareloj contra la rutina y el futuro,pero no emprendí nada que me llevara a estar realmente bien.Porque al fin y al cabo,todos deseamos eso,...¿no?.

Tener una casita en un lugar recóndito pero con vistas a un mar que pisaremos 3 días cada año rodeados de niños que no deseamos tener,con una esposa fea que ya no nos atrae sexualmente y que nunca tuvo más de un dedo de frente en el grado intelectual de la metáfora táctil.Una ranchera,un hijo rebelde pero inteligente,que un buen dñia nos sorprenda con cosas incomprensibles que nos produzcan dudas,una hija que,pese a nuestro mayor encono,nos salga puta o monja,fingiendo la opción que más le plazca.Un tercer hijo que realmente deseábamos de jóvenes y que el dinero no nos permitirá pagar,un jefe con una mujer más joven,físicamente activo,un portento de rendimiento,un ejecutivo de clase alta...eso que nunca nos llegará.

O esperar a que nos toque el gordo,la invención más terrible del desamparo hecho boleto

Otra hormiga más en un suburbano que te gasea poco a poco,otro caracol más sobre la jungla de asfalto,otra cadena más con cadenitas pequeñas anudadas a los pies en la carrera por superarse,cadenitas con nombres propios,pulseras en la mano perenne del tiempo.Coñas de mal gusto a morfeo,falsedades y falacias de lo que quisimos ser.

Eso es,una vida con un desarrollo normal,un hombre,una mujer,"de bien".

DEL MONTÓN.

Ninguna de éstas alternativas me sedujo por mucho tiempo.El amor,desde el punto de vista que la juventud y la civilización moderna otorgan,tampoco tenía gran cosa que ofrecerme.Otro animal más,decadentoso y desaliñado,suspirando por un polvo con una cualquiera,creando de la imagen de un ángel el de una puta y de la de un hombre un cerdo.

O al menos eso pensaba yo hasta entonces.

¿El fallo?..de nuevo,hay muchos.El más notable,malos supuestos,malas premisas,equivocados conceptos.El amor de las putas no es amor,es sólo sexo,el de los cerdos sólo eyaculación,la eyaculación sólo una parte del proceso,el hombre-animal,sólo una gota de agua en el océano de posibilidades.

Luchando por cada centímetro de alma que mantenía comprimida el conjunto de intolerancias creadas hacia tanto supérfluo como veía,volví a estar en blanco,pero con un concepto claro de lo que no quería.

De nuevo,más viejo y con más historias que contar,experimentado en más campos,ignorante de otros muchos nuevos,por completo desorientado entre el kaos,tiré la brújula del impulso que llevaba encima y me senté a pensar detenidamente en mi casa de hormiga.

Rascando sobre la superficie,llegué a la idea que me lanzó a escribir,hablar,luchar y,dios mediante algún día,sanar por completo o enamorarme.

El hombre no es un concepto.El hombre es "El concepto".La mezcla y la entidad única.El vitalismo no es una visión del mundo como un valle de alegrías,la oscuridad de la realidad cotidiana no ciega el pensamiento individual.Aún hay música de hombres que no entienden de política pero si de personas y oídos.Aún hay nombres que resuenan en todos los oídos por el simple hecho de haber escrito poesía.Aún hay poetas.Aún hay poesía,filosofía,ciencia,matemáticas,amistades,amores y odios.

Y no es,en absoluto desdeñable tamaña cantidad de posibilidades y frentes abiertos a nuestra disposición.Vivir no es sólo respirar,es respirar con vitalidad.No dejarse llevar por el júbilo ni por el ahogo que la presión del mundo pueden producirnos sino luchar por superarnos.

Porque sólo superando vallas llegaremos al final de la carrera,trabajando pero pensando,follando pero amando,cobrando pero siendo honorables,siendo honorables,pero no un número más...golpeando no como soldados,no como uniformes,sino como hombres.

Éste ha sido el prefacio,el primer golpe.Los nudillos ya han sangrado,la carne se ha hecho blanda y el hierro de los miedos y oportunidades escondidas se ha asombrado de no ver retroceder la mano al no causar más que una (invisible al ojo humano) deformación.De nuevo hay que saber mirar.No importaba el puño realmente,sino que mientras mi brazo se extendía descargando el golpe contra el metal una mariposa batió sus alas,provocando en algún lugar del mundo una tormenta gigantesca.

Hoy no leéis,pues,a un torbellino...sino al comienzo de un huracán.

Agradecidos quedan todos aquellos que con sus respectivos kaos y espirales han contribuido a éste primer golpe,confío en ver muchos más a vuestro lado.Y a los demás...polvo en el camino.